CAPITULO IX, QUE PASO CON MI PADRE?

Así es como yo lo recordaba, mi padre contando con escasos 33 años de vida y después de una vida de carencias, de sacrificios y también de muchas satisfacciones y crecimiento personal, después de estar en contacto con el mundo de una forma bastante áspera, después de concluir sus estudios de medicina y graduarse como uno de los mejores de su promoción, después de decidir casarse y tener un hijo, después de todo esto y cuando la vida iniciaba el proceso de sonreírle y abrirle oportunidades en el mundo, justo en ese momento paso lo que estoy a punto de relatarles.

Fue el 23 de abril, el año 1981, una tarde radiante y llena de luz, el aroma del los arboles en el ambiente, un día normal en nuestra casa, mi madre haciendo tareas del hogar, mi padre listo para atender pacientes en la habitación más cercana a la puerta de ingreso, esa habitación había sido configurada como clínica por mi padre para poder atender a quien así lo necesitara y yo pues haciendo lo que hacía por esos días, jugaba, corría y reía. Veía el mundo sin malicia y tenia las mismas inquietudes que cualquier niño de esa edad, explorar el mundo y sentir la seguridad infinita de estar entre los más grandes héroes que pueden existir para un niño, sus padres.

Por aquellos días reinaba, atención que no dije gobernaba, un gobierno dictatorial que llego al poder gracias a unas elecciones fraudulentas y dio inicio al periodo más sangriento del conflicto armado interno. En este gobierno iniciaron las practicas de tierra arrasada, eliminando a cuanto poblador habitara en las aldeas que eran sospechosas de ayudar a la guerrilla, todos eran asesinados, hombres, mujeres, niños, ancianos, todos. La mujeres eran violadas antes de ser asesinadas, los hombre torturados y los niños descuartizados.

Además fue en este momento donde se endureció la intolerancia a pensamientos distintos a los del gobierno, fue aquí donde se volvió normal el asesinato de líderes de pensamiento, el asesinato de personas que pensaban distinto, de aquellos que creían que un cambio podía ser realizado y fue el momento perfecto para el gobierno de tachar a cualquier enemigo de comunista, y con esto tener prácticamente libre acceso a asesinar, so pretexto de defender la patria, a cualquier persona que amenazara su reinado.

El dictador de turno, era uno como tantos que hubo en ese bello pedazo de paraíso, que dirigía el país a su sabor y antojo, que decidía que hacer y que no, y que por supuesto estaba a los pies del gobierno estadounidense, llenándose los bolsillos con la necesidad de nuestra gente y peleando en nuestro territorio una guerra que no tenía sentido, peleando y alimentando enfrentamientos entre hermanos, entre hijos y padres.

Ese día sin negociación alguna, 2 hombres se presentan a la clínica de mi padre (esa que estaba en una habitación de nuestra casa) y en cuanto lo vieron, sin mediar palabra, dispararon sus armas hasta quedar totalmente descargadas, sin importar que su hijo de casi 4 años y su esposa de 25, estaban parados frente a el viendo impotentes cómo cada estruendo sumía en la obscuridad de la muerte a mi padre, al finalizar su trabajo salieron de allí corriendo.

Lo que paso después fue muy rápido, 9 disparos en la espalda y 5 en la cabeza no lograron arrancarle el último suspiro, mi padre fue trasladado a la emergencia del hospital local (el era el jefe de emergencia de ese hospital) la confusión era enorme, los sentimientos a flor de piel de sus compañeros que, día a día peleaban por rescatar vidas, por resolver lesiones, por ayudar a personas a sobrevivir, esta vez el correr contra la muerte era por la vida de mi padre, su jefe, su amigo..

Unas horas después de este incidente, mientras mi madre lloraba desconsolada en la sala de espera junto a mi abuela, mientras un hospital entero trataba de socorrerlo. Un medico salió de la emergencia y con los ojos llenos de lagrimas, sin poder siquiera decir una palabra, entrego a mi madre el anillo de matrimonio de mi padre. Mi padre había dejado de existir en este plano terrenal.

Mi abuela, quedo despojada de ese tesoro que es un hijo, pero además perdió al ser que apoyaba a sus otros hijos, a quien le apoyaba a ella a quien por azares del destino amaba tanto y tan pocas veces había podido decírselo aunque se lo había demostrado de mil maneras

En esos momentos mi abuela tal vez recordaba como algunas semanas atrás mi padre entro a la cocina y le pidió con sus ojos llenos de lagrimas un abrazo, ella acepto, cosa que no era normal en medio de las carreras de todos los días por tener todo listo, y el la abrazo como un niño de 3 años abraza a su madre después de haberse golpeado, llorando desconsoladamente, y agradeciéndole a su madre todo lo que le había dado, no imaginaba que ese sería el ultimo abrazo a su madre, o tal vez sí.

Las noticias me regresan al presente, a Paris, a esta mini habitación mal llamada apartamento. Nuevamente un presidente corrupto, el de turno, dice que el trabaja por los pobres y no hace más que robar y corromper, su esposa maneja más de la mitad del presupuesto de la nación, y hay una persona fallecida, el abogado, quien antes de morir dejo un mensaje grabado en un video acusándolo a el de su muerte, hoy cuando veo esto recuerdo como no ha cambiado mi Guatemala, sigue la represión, sigue la intolerancia, sigue la corrupción aunque ahora con cara distinta.

Recuerdo como en los días del primer contacto con Fernando, no tenía ni idea de donde vivía y no puedo evitar sentir tristeza por mí mismo, ignoraba cuántas vidas yacían bajo mis pies, cuantas personas peleaban por defender su libertad, yo simplemente no lo sabía y hoy al darme cuenta de mi ignorancia no puedo evitar sentir pena.